Mon Moulin

Mon beau moulin perdu, ton aile, aux quatre vents,
Ivre de son frisson, tressautant en ses hardes,
Agonise à ce jour sous des lunes traînardes
Et me berce au repos de ses longs craquements.

Spirales en ressorts, rouage aux mille dents,
Dans ton ventre pesant cliquetaient cent guimbardes
Et la meule bonhomme en ses plaintes geignardes
Agrégeait sous le poids sarrasins et froments.

A présent la farine d’ombre et de poussière,
Impassible, gisant sous les flancs de ta pierre,
Etale son linceul sur la languide plaie.

Où jadis un meunier, gaillardement, portait
Son blé lourd et doré vers l’antre qui grondait,
Ne subsiste aujourd’hui que la ronce ou l’ivraie.