Cet homme, un jardinier.

Cet homme, un jardinier.

Cet homme, un baladin,
Sème des grains de fête
Dans sa mémoire
Dans les oubliettes, c’est la foire
Les secondes font la pirouette
Les heures d’attente la grande roue
La grande clé fait la moue,
Le temps est prisonnier.

Cet homme, un jardinier.
Il lit la lune dans l’Almanach
De Marion,
Des rêves roses comme des fleurs
Qu’on dirait du bonheur sur tige.
Il arrose de son regard profond
Deux boutons à peine éclos,
Et referme avec délicatesse
La porte de la remise.

La vigne comme un arc
Protège les murs
De la petite maison endormie.
La palissade offre un abri
Au feuillage verdoyant .
En son cœur nouaison
De Marion et son amant.

Au creux de ses bras
Blottie comme entre deux sarments
Sommeille un rêve
De baies grenache ou semillon
Charnues et pulpeuses
Blanches ou vermillon.

Elle dépose de ses lèvres songeuses
Saveur de muscat
Le fruit mûr de ses pensées
Sur ce pied délicat,
Ce soir enfin elle ose.

Les anglaises de Marion
S’enroulent comme des vrilles
Entre ses doigts, la véraison,
En ce début de nuit d’été
Elle ouvre délicatement
Les boutons nacrés de sa chemise,
L'arôme fleure la passion.

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