Il a des tremblements aux bouts de sa carcasse
Ne peut plus maitriser toutes ses extrémités.
Sa bouche qui a bu aux sources des délices
Restitue des filets de bave, incontestés.
Ses mains qui étaient belles, ses longs doigts déliés,
Sont recroquevillés sur un pouls incertain
Sa voix qui portait loin ses propos de tribun
Se zébre, et zozotte , et butte sur des riens.
Quand à ce qui faisait de lui un chaud lapin,
Il gît, incontrôlable estuaire des ses reins.
Et son esprit si vif, qui faisait des bons mots
Que tout Paris lisait le soir dans les journaux,
A laissé échapper ses neurones pérégrins.
Ce vieux qui fût si beau en ses vertes années
Est planté dans le siècle, comme un os désséché.
La fête est terminée les lampions sont éteints,
Le décor est usé, il partira demain.
Personne ne viendra pour lui tenir la main.
L'iconoclaste