La petite mort
Mon esprit, s’enfuit.
Ma flamme veut s’éteindre.
Le monde me devient inaccessible
La peur m’étreint, je me recroqueville
Est-ce, ce que ressentent les feuilles à l’automne ?
Plus de livre, plus de mot, le chaos…
Impossible de fuir, ni même réagir
Comment expliquer, sans communiquer,
Demander de l’aide, quand on ne peut qu’hurler ?
C’est un gouffre noir où je tombe
De mètre en mètre, la lumière rétrécie
Jusqu’où, faudra t il descendre ?
Y aura-t-il un fond ou vais-je disparaître ?
J’ai oublié hier !Les urgences disent : Absence !
Esprit et corps vivent chacun séparément,
Ha ? Et on fait quoi Docteur ?
Puisqu’ils ils se sont retrouvés : vous rentrez à la maison !
Mes mains tremblent, je pense aux Parkinsoniens.
Diagnostique trop évident pour être bon.
Les objets m’échappent, il faut me faire manger.
J’accepte la becquée.
Mon esprit, s’est enfuit.
Ma flamme vacille.
Le monde est inaccessible
La mort veut m’étreindre, je me recroqueville
Survivrais-je à l’hiver ?
Morine