Bestiaire (l'éléphant)

Portant un ventre creux devenu bien trop lourd,
Vers des rites secrets, sur la piste des morts,
Un éléphant gris-bleu, meurtri par mille sorts,
Enfonce lentement son flanc rude et balourd

Dans l’ombre du sous-bois. Un râle grave et sourd
Cadence vaillamment ses louables efforts.
Cheminant sans effroi vers ses derniers transports
Il ralentit soudain. Son oeil vitreux et gourd

Se trouble puis s’éteint. Titubant, maladroit,
Encor’ fait-il un pas, puis deux, n’allant plus droit.
La ronce le saisit, c’est la fin du voyage.

Il s’étend gentiment, pose sa trompe molle
Sur un tapis de mousse au creux de l’herbe folle
Et s’endort dans le doux bruissement du feuillage.