Elle, comme un livre, juste sorti de presse,
Aux pages intouchées par le coupe-papier,
Dont je ne lisais que les pages tendresse
Sans pouvoir déchiffrer celles qui restaient liées.
Alors j'imaginais le reste de l'histoire,
Je me voyais déjà la lisant dans le noir
libérant une à une les pages attachées
Qui cédaient avec grâce, résistance ébauchée.
Je connais maintenant du livre les chapitres
Mais lorsque le mot fin me renvoie vers le titre
Je reprends tout l'ouvrage avec un œil nouveau
Et les pages secrètes m'offrent leurs meilleurs mots.
Je n'ai au cours des ans connu rien que ce livre,
Sa tranche est patinée, quelques pages ont jaunies,
Il y a par endroit des traces de brulures
Mais toujours je relis cette belle aventure.
L'iconoclaste